INVITACIÓN

CONOCER ES PROTEGER. DISFRUTAR ES EDUCAR

Juan Antonio Alix

Un campesino dominicano

que estuvo en Haití vendiendo unos andullos y

a su regreso tuvo una entrevista muy curiosa

con el que suscribe.

(A dos amigos puertoplateños)

Del campo un dominicano

que pasó a vender andullos,

en dos borriquitos suyos

a no sé qué pueblo haitiano,

así me contó: ¡critiano

ni Dio comprende esa gente!

Caicule que laguaidiente

allá le dicen tafiá,

a lo jalitao llengá

y penchó ai pan caliente.

Los frijole colorao

puá rus lo llaman allá,

a la brujería guangá

y a lo sombrero chapao.

Malfiní é guaraguao

lo guandule puá congó

Bonyé le dicen a Dio,

a lo brujo lugarú

y a lo jefe dei judú

le dicen papá Bocó.

Lo memo la macarela,

la titulan macrilló

lo molondrone gombó

y difé a la candela.

A la paila o casuela

le dicen allá shodié;

a lo sapato sulié,

puesón ai peje o pecao

y en siendo el arró graniao

le dicen durí grené.

Yo andube toitico Haití

y no encontré un condenao

que dijera bacalao

sino todo la murí.

Al arró llaman durí,

a la cebolla loñón,

a lo cochino cochón.

Lo fideo vermichel

a la sal le dicen sel

y creviche ai camarón.

En siendo peje salao

le dicen puesón salé

como banan bucané

llaman ai plátano asao.

Pero siendo sancochao

le dicen banan bullí,

a la ñica saloprí

a lo sajice pimán,

lo mamone cachimán

y a lo niño anfán pití.

Al agua le dicen gló,

ai queso llaman fromalle,

una rí e juna calle

y finí que se acabó;

allí nadie dice fó

como nosotro jaquí,

cuando viene a la narí

ei bajo de aigún parrá!

el haitiano dice allá:

«¡A la peté qui santi!»

Un sancocho, e ebullón

ñon eguille es una aguja

como ei casabe de bruja

ello lo llaman llonllón.

A lo caibone charbon,

ai quitasoi, paresol,

guanábana, corosol,

ñon chandel e juna vela;

y a la maidita viruela

le dicen pití verol.

Al aceite llaman huil,

aguacate sabocá,

y a la piña ananá

como porcanel, cajuil;

allá perejil, persil,

el melao allí siró,

lo mameye, abricó,

la yuca llaman mañoc,

a lo gallo viejo coc,

y ai sapo llaman grapó.

Lo que aquí llaman letrina

por allá e cae brulé,

como si dijera uté

la casa quemada en ruina,

donde allí la chamuchina

o gente de poca nota,

entra allí y se ñengota

en un brulé o aposento,

y se despacha al momento

dejando allí su pelota.

Conque saque uté la cuenta

siño Juan Antoño Elí,

y dígame si en Haití

cuaiquiera no se revienta;

en eso de compra y benta

yo le pueo asegurai,

que si no sabe coitai

de esa gente ei lenguaraje,

ni la toitilla dei biaje

uté no la pue sacai.

Jata otro día, con su licencia.

Poema a los niños, de Fausto Vonbonek, de Literatura Infantil

Mi niño,

gota intacta de azúcar en sueño,

he cruzado el umbral donde el ángel

resguarda tu frente ya en calma.

Tú eres el trigo que nutre mi dicha,

la nata del juego, la miel de inocencia.

Es tu ropaje un juguete de paz que

dispara sonrisas.

Beso tu frente y altero el respiro en que

crecen tus sueños. Quiero sembrar una

gota de luz en tus párpados quietos, sí,

quiero alumbrar tu mejilla silente de un

beso de soles.

Duermes, duermes y entonces despiertan

tus sueños, tus risas, tus frágiles manos.

Todo es descanso en tu boca pequeña,

tanta sonrisa no alcanza a contarse con

tantas estrellas que abrigan tu vida.

Duermes azul como un libro de cuentos,

duermes y cada cabello despierta a bailar

con tu aroma de risa.

Hoy fui severo contigo, llegaste feliz a

contarme que el viento no puede mirarse.

Yo dije que sí revolviendo tu idea,

y de nuevo dijiste que no, que eso no era

posible, que fue tu maestra quien dijo muy

firme que el viento no puede mirarse,

que el viento es tan sólo una ráfaga etérea

y que sólo se observan las cosas que toca.

Quiero pedirte perdón porque en ese momento

abordé el tren de adulto y perdí de explicarte

que el viento es la espuma de un mar de

palomas, palomas pequeñas así como el polvo,

palomas que juegan y mecen las ramas,

palomas que limpian el frágil cuaderno

que flota en el aire.

Me olvidé de decirte que el viento es el auto

en que viajan los sueños, y que el claro chofer

que conduce el carruaje ha elegido el color de

una rosa en la luna. Me olvidé de decirte que el

viento se observa a través de un cristal que

se esconde en los libros. Me olvidé de decirte

que hay una palabra que pone en tus ojos las

gafas más tersas. Con ellas contemplas el centro

del mundo, el hilo de añil que sostiene la

estrella, la boca del viento, los magos que habitan

allá tras la noche.

Sabrás al amar las palabras que existe un lunar en

los labios solares, que el mar sabe hablar los

idiomas del cielo, que el átomo acoge una casa

pequeña en que habitan los ríos.

Sabrás defenderte de insípidos rostros que nada

han sembrado.

Sabrás que a lo lejos existe una niña que sueña

volar en su escoba encantada.

Esa palabra tendrás que aprenderla al sentir la

mirada que asoma a tus ojos.

Y una vez que esa palabra, la palabra poesía, se

hospede en tu sangre ya no dudarás del cirquero

del viento.

Y cuando te digan que el número cero no tiene

un amigo no asientes tu rostro, alza tu voz y

declara que ahí, en la esfera de leche se encuentra

flotando una rosa violeta, una rosa lunar donde

el tiempo pasado descalza sus pies y recuesta su

cuerpo en un tibio rincón de un sofá anaranjado.

Fausto Vonbonek.

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mirada que asoma a tus ojos.
Y una vez que esa palabra, la palabra poesía, se
hospede en tu sangre ya no dudarás del cirquero
del viento.
Y cuando te digan que el número cero no tiene
un amigo no asientes tu rostro, alza tu voz y
declara que ahí, en la esfera de leche se encuentra
flotando una rosa violeta, una rosa lunar donde
el tiempo pasado descalza sus pies y recuesta su
cuerpo en un tibio rincón de un sofá anaranjado.

Fausto Vonbonek.

María Elena Walsh, Manubrio azul

Popol Vuh parte 2

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